Livre da minha classe e das ideias,
Fico de preto na branca casa.
Felicidades e pensamentos voam.
Fujo para a saúde?
Devo, armado, acalmar-me?
Boca suja na gaita da ponte:
Sim, o espaço e a vazia injustiça.
O espaço é feito de balas, livros, móveis e cores.
O nobre espaço, o nobre poeta.
Seguem em diferentes diferenças.
Eu quero dizer que as portas escutam.
Sobre o sangue dos números há letras.
A lua bate nos sãos e os envelhece.
Tudo é tão alegre e nublado.
Nenhum comentário:
Postar um comentário